Savitri - Book Two - Canto 8

In scorn of the dwindling chances of the Gods They claim creation as their conquered fief And crown themselves the iron Lords of Time. Adepts of the illusion and the mask, The artificers of Nature's fall and pain Have built their altars of triumphant Night In the clay temple of terrestrial life. In the vacant precincts of the sacred Fire, In front of the reredos in the mystic rite Facing the dim velamen none can pierce, Intones his solemn hymn the mitred priest Invoking their dreadful presence in his breast: Attributing to them the awful Name He chants the syllables of the magic text And summons the unseen communion's act, While twixt the incense and the muttered prayer All the fierce bale with which the world is racked Is mixed in the foaming chalice of man's heart And poured to them like sacramental wine. Assuming names divine they guide and rule. Opponents of the Highest they have come Out of their world of soulless thought and power To serve by enmity the cosmic scheme. Night is their refuge and strategic base. Against the sword of Flame, the luminous Eye, Bastioned they live in massive forts of gloom, Calm and secure in sunless privacy: No wandering ray of Heaven can enter there. Armoured, protected by their lethal masks, As in a studio of creative Death The giant sons of Darkness sit and plan The drama of the earth, their tragic stage.

Méprisants des chances déclinantes des Dieux Ils réclament la création comme leur fief Et se couronnent les Seigneurs du Temps. Adeptes de l’illusion et du masque, Les arnaqueurs de la chute et de la douleur Ont bâti leurs autels de Nuit triomphante Dans le sanctuaire d’argile de la vie terrestre. Dans les enceintes vacantes du Feu sacré, Devant les retables du rite mystique Et l’obscur velamen que nul ne peut pénétrer, Psalmodie, solennel, le prêtre mitré, Invoquant dans son sein leur terrible présence : Leur attribuant le Nom redoutable Il récite les syllabes du texte magique Et somme à l’acte de la communion invisible, - Et, entre l’encens et la prière marmonnée, La brutale infortune qui torture le monde Se mêle au calice écumant du cœur de l’homme Et leur est versée comme un vin de sacrement. Prenant des noms divins ils guident et gouvernent. Opposants du Très-Haut ils sont venus De leur monde de pouvoir habile et sans âme Servir par l’inimitié le plan universel. La Nuit est leur refuge et leur base stratégique. Contre le glaive de Flamme, l’Oeil lumineux, Ils vivent retranchés dans leurs bastions de pénombre, Calmement abrités dans leur sombre intimité : Aucun rayon du Ciel ne peut y entrer.

Protégés par leurs armures et leurs masques, Comme dans un atelier de la Mort créative Les fils géants des Ténèbres préparent Le drame de la terre, leur scène tragique.

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