journal d'une transition

1161

l’Inde où la dimension spirituelle est la plus tangible que s’embrase cette sève silencieuse comme une poignante aurore. C’est en France ! Peut-être dans d’autres espaces de l’Europe, je n’en sais rien ; peut-être aux Etats- Unis, je ne puis le dire. Mais il y a en France un concours de facteurs déterminants qui rend son terrain propice, une association que l’on pourrait croire circonstancielle au sens historique ou sociologique, mais qui, je crois, est aussi l’expression d’un destin et d’un rôle particulier dans l’évolution. Et d’abord le phénomène d’un désarroi de plus en plus pressant parce que de plus en plus partagé, répandu, immédiat : c’est la faillite des institutions mentales et des principes d’action érigés en morale universelle, en face de la marée de ces contradictions humaines qu’ils ne peuvent ni contrôler, ni endiguer, ni même apaiser. Encore moins résoudre. C’est le sentiment croissant, de plus en plus évident, qu’aucun système ne pourra créer pour nous les conditions du bonheur ; ni ici ni ailleurs. C’est la mise en présence les unes des autres, dans un même contexte de débrouille relativement contenue ou surveillée, de beaucoup de races, de cultures et de fréquences mentales et émotionnelles ; et de beaucoup d’histoires, de réservoirs d’expérience collective. Et c’est l’omniprésence, dans le plus anodin comme dans le plus sophistiqué des détails, d’une influence froidement délibérée dont l’intention est d’enrôler les individus comme les masses au service d’une uniformité de conduite et de réponse. C’est l’emprise de plus en plus perfectionnée du pouvoir de l’argent, de l’ « avoir ». *29-12-1999, Auroville : La lumière est cette somptueuse clarté de notre hiver : l’air est doux, le ciel est lavé par les pluies récentes, le soleil rayonne obliquement, sans violence, et chaque couleur est sertie exactement dans l’espace d’une paisible luminescence. Et en France ce sont des tempêtes d’une brutalité formidable : des dizaines de milliers d’arbres ont été abattus près de Paris et à Versailles ; un vaisseau pétrolier s’est naufragé dans l’Atlantique il y a plusieurs jours et des tonnes et des tonnes d’huile noire et visqueuse affluent sans cesse vers les rochers de la côte bretonne, asphyxiant les poissons et collant au plumage des mouettes et des cormorans ; des milliers de volontaires sont sur les grèves et les plages et les rocs pour nettoyer à mesure que chaque vague dépose un peu plus de cette glu noire et puante, et il fait froid et les pêcheurs sont désespérés. Et le capitaine du navire brisé est un Indien d’Ajmer ! Il est en liberté surveillée ; il naviguait au compte d’une multinationale basée en France. C’est curieux : tous les jours sauf un, je crois, que j’ai passés dans Paris en marches et vadrouilles, j’ai eu la grâce de la lumière la plus belle, la plus limpide dont on puisse rêver ; c’est précisément ainsi qu’il faut rencontrer cette ville et sa magie, dans l’air sec et mordant de l’automne, quand les ors et les rouges des arbres se mettent à danser contre le vert bronze des conifères et que se dégagent un peu déjà, vers une nudité qui appellera bientôt le manteau blanc de la neige, les membres bruns et noirs de leurs branches. Et le spectacle qui m’avait de suite ému, déjà à Weymouth sur le rivage anglais de la Manche, mais de plus en plus à chaque promenade et à chaque déplacement, comme la surprise reconnaissante pour un baume actif auquel on avait cru devoir renoncer, fut celui de tous ces signes concrets d’un effort, d’une volonté réfléchie, engagée, concertée, ordonnée de rétablir une relation harmonieuse avec