Savitri - Book Two - Canto 5

We seem to live in a fiction of our thoughts Pieced from sensation's fanciful traveller's tale, Or caught on the film of the recording brain, A figment or circumstance in cosmic sleep. A somnambulist walking under the moon, An image of ego treads through an ignorant dream Counting the moments of a spectral Time. In a false perspective of effect and cause, Trusting to a specious prospect of world-space, It drifts incessantly from scene to scene, Whither it knows not, to what fabulous verge. All here is dreamed or doubtfully exists, But who the dreamer is and whence he looks Is still unknown or only a shadowy guess. Or the world is real but ourselves too small, Insufficient for the mightiness of our stage. A thin life-curve crosses the titan whirl Of the orbit of a soulless universe, And in the belly of the sparse rolling mass A mind looks out from a small casual globe And wonders what itself and all things are. And yet to some interned subjective sight That strangely has formed in Matter's sightless stuff, A pointillage minute of little self Takes figure as world-being's conscious base. Such is our scene in the half-light below. This is the sign of Matter's infinite, This the weird purport of the picture shown To Science the giantess, measurer of her field, As she pores on the record of her close survey And mathematises her huge external world, To Reason bound within the circle of sense,

Nous semblons vivre une fiction de nos pensées Assemblée des voyages contés par nos sens, Ou capturée sur la pellicule du cerveau, Hasard ou circonstance dans le sommeil cosmique. Telle une somnambule marchant sous la lune, Une image d’ego traverse un rêve ignorant En comptant les instants d’un spectre de Temps. Une fausse perspective d’effet et de cause Lui fait croire à l’horizon spécieux d’un univers, Et sans cesse elle dérive de scène en scène, Elle ne sait vers quelle fabuleuse lisière. Tout ici est un songe, ou existe dans le doute, Mais qui est le rêveur et d’où il regarde Est encore inconnu, ou deviné dans l’ombre. Ou le monde est réel, mais nous sommes trop petits, Insuffisants pour la grandeur de notre scène. Une mince courbe de vie croise l’orbite Tournoyante d’un univers sans âme, Et, d’un petit globe accidentel dans le ventre De la masse éparse roulante, un esprit regarde Et se demande ce qu’il est, ce qu’est tout cela. Pourtant, à une vision subjective internée Etrangement formée dans l’aveugle Matière, Le minuscule pointillage d’un petit soi Figure la base d’un être mondial. Telle est notre scène dans la pénombre d’en bas. Tel est le signe de l’infini matériel, Telle est la teneur insolite du tableau Montré à la Science, la géante, mesurant son champ, Alors qu’elle étudie le rapport de son enquête Et mathématise son énorme monde externe, A la Raison limitée dans le cercle des sens

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